18:36 

Просто это слишком прекрасно, чтобы быть за задворках.

[ prongs. ]
I solemnly swear that I’m up to no good.
01.12.2015 в 00:08
Пишет бес разума:

Через час - зима.
Окно - в пол, прячется за тяжелыми портьерами. Бархат, пылью декорированный. Пылью и пеплом.
Пепла в этой комнате слишком много. Веня курит по три за раз, он и пепельница кажутся чем-то несовместимым, а графу, кажется, совсем все равно, когда мягкий-мягкий пепел в очередной раз падает на пол, на софу, на поверхность стола.
Запрещать что-то Вене кажется настолько же кощунственным, насколько кощунственно - потакать его желаниям. Чешуйки с чудовища - сдвоенные и простые, острые и округлые, сияющие, как цветное стеклышко и марающие черным руки, как пепел. Эти чешуйки давно окружают графа.
Вене можно все.
Вене можно бродить по дому, Вене можно ругаться со стариком Клистом, Вене можно шампанское натощак и сверху - курить. По три за раз.
- Да не курите же вы столько, - попрекает его при встрече Приблев, мальчик Приблев, все еще переживающий и не утративший какую-то мягкость внутри, которую растеряли другие.
Граф попрекать не решается. Жалеет? Нет, что угодно, но не это. Не жалеет. Просто..не смеет. Не хочет.
Если бы жалел, Веня бы этого не вынес.
Пошлость, какая же пошлость - все эти вечера в малой гостиной, все эти вежливые беседы и взаимные словесные реверансы, которые даже со стороны выглядят чем-то...неуместным. Пусть даже в последний день осени, когда людям вообще свойственно, в предвкушении зимы, поступать странно.
Какая пошлость в том, что он позволяет себе лишнее.
Сделать шаг вперед и оказаться совсем близко, например.
Мазнуть пальцами по рукам графа, забирая у него очередную книгу.
Замереть, словно нечаянно задевая чужую руку с бокалом шампанского вина.
И в очередной раз удивиться тому, как граф - неотмирный граф Наберенных - несет сущую ахинею, разбивая неловкость момента.
- В Петерберге совсем нет снега, душа моя. Ах, как кстати он был бы сейчас, согласитесь, эта осенняя слякоть и грязь совершенно невыносимы!
- Может, прямо сейчас он и пойдет. Снег, - Веня смотрит в лицо графа, силясь понять, насколько тому вообще вправду необходим снег.
- Зима настанет только завтра, - вздыхает граф. А Веня с внезапной решимостью накрывает его руку, сжимающую бокал, своей.
И понижает голос так, что граф вынужден наклониться к нему, чтобы услышать тихое:
- Уже через час - зима...

URL записи

URL
   

главная